White est l’incarnation même de l’innocence. Dans sa tête, tout du moins. Mais qui sommes-nous pour juger les actes d’autrui ? Moi, personne en tout cas. Aussi ne me permettrais-je pas de faire de quelconques commentaires sur ses actes. Naïf, candide, c’est un être d’une douceur touchante. Pourtant, il peut en exaspérer quelques-uns avec son comportement parfois semblable à celui d’un enfant à peine âgé de quelques années. Après tout, pour lui, les enfants naissent dans les choux, rien de physique ou de biologique n’entre en jeu.

Il est passionné par l’art, sous toutes ses formes. La musique, le cinéma, la sculpture, la danse, l’architecture, le théâtre et le dessin. Ce dernier est son véritable dada. Il est peintre depuis bien des années. Sa dextre agile lui permet d’effectuer des tableaux aux détails minuscules et il peut animer ses chefs d’œuvres, momentanément et uniquement lorsqu’il est présent près de sa toile ou de son dessin, au même titre que d’autres changent de couleur selon leurs humeurs…

Malgré ça, notre petit Merywether   souffre de quelques… troubles. D’ordre mental, si l’on peut dire. Tout d’abord, il souffre de paranoïa. Outre un constant sentiment d’être en retard, de manquer de temps, dès qu’il met le pied dehors, il a l’impression d’être suivi, traqué, poursuivit par le Bandersnatch. Ce qui donne souvent lieu à des crises d’angoisse, des courses non justifiées ou des propos qui peuvent sembler incohérents à ceux qui ne font pas partie de ses délires.

Mais en plus de cela… Mery souffre de ce que l’on appelle communément des hallucinations auditives. N’allez pas croire que cela lui est venu ainsi, sans raison, ni quoi que ce soit. Non. Whity est un jeune homme accroc à l’opium. Son cher frère l’y a initié, il y a maintenant quelques années, prétendant qu’il se sentirait mieux, à l’abri de ce fichu Bandersnatch qui le terrifie tant. Et il n’avait pas tort. Les effets sédatifs, le sentiment de plénitude et de protection qui en décousent font que Mery n’a jamais pu cesser d’en consommer. Le problème étant que, comme toute drogue, il vous en faut toujours plus. Et que Mery est bloqué dans ce rouage sans fin. Mais la drogue en surdose finit par attaquer les terminaisons nerveuses, petit à petit. Et, déjà fragile de base, Mery s’est très rapidement mis à entendre des voix. L’une d’elle est récurrente. Il l’appelle Cheshire. Car il pense sincèrement que le chat est dans sa tête. Et il lui arrive d’avoir de longues conversations avec celui-ci, donnant l’impression à qui l’entoure sans être au courant, qu’il parle tout seul…

Tout seul. Mery se considère comme l’être. Car il n’a jamais eu d’amis, car il n’a jamais été à l’aise avec les relations sociales. Il bégaie dès qu’on lui adresse la parole, il s’empourpre, perd ses mots. Bref, c’est la perte totale de ses moyens qui l’emporte. Le seul avec qui il n’a jamais eu ce souci, c’est Le Temps. Son frère jumeau. Mais celui-ci est mort. Mery le sait. Et il est certain que c’est le Chapelier Toqué qui l’a tué. Car il ne souhaitait plus être constamment coincé à une minute avant l’heure du thé. Parce qu’il voulait sortir de cette boucle sans fin. Parce qu’il haïssait ce temps qu’il avait en abondance là où Mery en manquait constamment. La preuve en est : il a manqué de temps pour faire ses adieux à son frère… Cruel frère, par ailleurs, que de lui imposer cela…

Fou ? Oui, il l’est, sur le papier. Mais il est surtout, comme précisé plus haut, fragile mentalement. Et qui sait, peut-être quelqu’un saura lui donner ces sentiments qu’il recherche envers et contre tout : protection, plénitude… amour… ? Et peut-être sortira-t-il de ses travers, dans lesquels il n’a pas conscience d’être empêtré ?

La beauté se trouve dans l’œil de celui qui regarde. Rien n’est plus vrai que ce dicton. Pourtant, peut-on nier que Merywether dégage un certain charme ?

Une silhouette pâle et élancée, toute en longueur, jaugeant le mètre soixante-huit. Des épaules fines, une taille légèrement marquée, des hanches droites, qui terminent sur de longues et fines jambes. Celles-ci sont couvertes d’un fin duvet blond cuivré et, lorsqu’elles sont en action, donnent à leur propriétaire une démarche souple et gracieuse.

Une peau laiteuse, habillée de tâches de rousseurs sur les joues, le nez, qui a tendance à se plisser, sous le joug d'un tic incontrôlable, et les épaules. Pas de cicatrices, ni piercings, ni tatouages.

Un visage long de forme et fin de traits. Une bouche aux lèvres pleines et colorées, dignes de celles de Blanche-Neige, ressortant avec perfection, avec sa peau claire et s'ourlant régulièrement d'un sourire d'une douceur exquise. Des yeux d’un bleu-vert pâle, surmontés de longs cils blonds vénitiens, même couleur que ses sourcils, ordonnés et bien dessinés, souvent habités par une profonde mélancolie. Des cheveux quelque peu bouclés, lui tombant au-dessus de la nuque en de fines mèches cuivrées qui, lorsqu’il se penche, lui retombent devant le visage.

Mery est un mélange d’élégance, de douceur dans son apparence première. Il se trouve toujours habillé d’élégants costumes, quoi qu'un peu usés, qui mettent en valeur sa silhouette longiligne. Allez savoir pourquoi, il a toujours apprécié ces vêtements. Peut-être parce qu'il a l'impression, ainsi vêtu, d'avoir plus de "valeur" qu'il n'estime en posséder. Et puis, c’est bien plus pratique pour faire bonne impression lorsque l’on cherche une salle pour exposer. Mais lorsqu’il peint, il préfère opter pour une tenue bien plus décontractée pour pouvoir se salir à volonté. Il faut dire qu’avec ses modestes revenus, le pressing tous les jours, il ne pourrait se le permettre.

Voilà, dans les grandes lignes, ce à quoi ressemble physiquement Merywether.

Figurez-vous un petit lapin blanc, tremblotant, apeuré par la simple présence d’un corps étranger au sien. Un simplement petit lapin blanc, vêtu d’un gilet bleu et possédant une montre à gousset. Vous l’avez ? Eh bien vous savez alors qui était ce lapin blanc. Un simple petit leporidae innocent, victime du Temps, à la recherche perpétuelle d’une Alice. Pourquoi ? Le savait-il vraiment ? Ou bien n’avait-il pas le choix… ? Lui-même ne saurais vous le dire. Il ne faisait cependant que remplir son rôle. Faire ce pourquoi il existait. Amener Alice au Pays Imaginaire. Et après cela ? Après cela… il pouvait tout simplement vaquer à sa vie de petit lapin innocent, doué de parole et de conscience. Un lapin qui connaissait tous les autres protagonistes de son histoire. Mais qui n’avait pas de réels amis, la faute à sa nature peureuse.

Mais si on lui avait dit un jour qu’il revivrait sous une autre apparence que celle d’un lapin, croyez-moi bien qu’il ne l’aurait jamais cru.

Ce lapin, c’est Merywether. Un animal sans histoire réelle. Un animal peureux, sans cesse en retard. Un lapin dont le seul but est d’être suivi… et qui pourtant, est le déclencheur d’une épopée épique.


Tic. Tac. Tic. Tac.

Je suis en retard.

Tic. Tac.

Terriblement en retard.

Tic.

Toujours. Toujours en retard.

Tac.

Le silence. L’obscurité. Où suis-je ? Je ne reconnais rien… Alice ? Où es-tu ? Pourquoi es-tu en retard, toi aussi ? Alice… je meurs d’impatience de te revoir… J’ai froid. Tellement froid. Oh Alice… Reviens-nous. Reviens moi…[/i]

Le froid. La solitude. L’obscurité. Le silence. Pesant silence. Pesante solitude. Pesantes ténèbres qui m’effrayaient, moi, le pauvre lapin qui court et court, après le temps, toujours, toujours...

Nul endroit où me cacher. Nul trou où me terrer. Vaste plaine sourde à mes appels muets. Vaste ciel sombrumeux. Lourde chape d’encre sur mes épaules. Frêles, frêles épaules de lapereau recroquevillé, apeuré. Fuir. Fuir le Bandersnatch. Fuir le temps qui me fuit. Suivre le temps qui me suit. Ou l’inverse… ? Certitude d’être en retard. En retard, toujours, toujours. Encore… encore.

Bloqué dans la pénombre. Impossible d’ouvrir les yeux. Impossible de me déplacer. Impossible de crier. De pleurer. De hurler… Et quand j’ai "rouvert les yeux"…

Il ne faisait plus noir. Ou tout du moins pas autant que dans ce "rêve" qui m'effrayait tant. Il ne faisait plus froid. Je n’étais plus seul. Et je n’étais plus "moi". Du moins ne l’ai-je compris que bien des années plus tard, lorsque la conscience a fini de se développer. Tout ce dont je me souviens, de cet instant où j’ai ressenti à nouveau les choses, c’est que je peinais à bouger. Et que je n’étais pas seul. Qu’il y avait quelqu’un avec moi. Et que nous… communiquions. Non pas avec des mots. Avec autre chose. Plus… puissant, je crois. Je ne saurais le décrire. Mais il me comprenait… et je le comprenais en retour. Nous étions deux. Et pourtant, nous n’étions qu’un. Nous le savions.

Et puis, j’ai pu rouvrir les yeux. Du bruit. Des cris. Des pleurs. Et de la lumière. Beaucoup de lumière. Après, tout est flou pour moi. Je sais que j’ai vécu. Mais je ne me souviens plus. Seul souvenir, la présence de cet autre moi.

Enfin... je vous raconte cela. Et pourtant, j'ignore parfaitement d'où cela me vient. C'est comme... un sentiment. Quelque chose que je ne pourrais prouver et dont, pourtant, je suis quasiment certain...

Mes premiers vrais souvenirs ne sont que des flashs. Des sentiments. Des images. Des objets. Des odeurs. Des sensations. La chaleur de son corps contre le mien, dans notre lit d’enfants. La douceur de sa voix. La délicatesse de ses mains caressant mon visage. Le son cristallin de son rire. Oui. Il hante la plupart de mes souvenirs d’enfance, d’adolescence. Et des premières années de ma vie. Souvenirs heureux ou non. Parce qu’il était tout pour moi.

Lui, c’est mon frère jumeaux. Christian Montgomery. -Ndt:Le Temps.- Nous sommes venus au monde, ici, en même temps. De la même mère. Christian, mon jumeau. L’autre face de la même pièce. Mon tout. Élevés ensemble, nous ne nous quittions jamais. Nous nous comprenions sans même nous parler. Nous "ressentions" ce que l'autre ressentait. Et nous étions donc le premier à être là pour l'autre lorsqu'il n'allait pas bien.

Il faut tout de même que je précise que nos parents, bien qu'aimants, n'étaient pas forcément très présents pour nous. Notre père était peintre portraitiste et, bien que modeste, son talent était assez reconnu pour que l'on commande ses services dans la haute société. Et mère, elle, était nourrice pour une famille aisée, les Prescotts.

J'ai donc principalement grandi avec mon frère. Nous veillions l'un sur l'autre, sans cesse.  Et nous nous encouragions mutuellement, lorsque nous désirions nous essayer à quelque chose. Voire nous perfectionner. Nous avons tous deux trouver nos voies, dans l’art, à l’image de notre père. Et chacun, nous étions le premier adorateur du travail de l’autre. Lui jouait du violon. Moi, je peignais. Et nous avons évolué ensemble. Jamais, cependant, je ne montrais mon travail à père. Mais c’était déjà bien à peine s’il savait que je faisais la même chose que lui… Mais mère, elle, était également notre adoratrice. Elle nous encourageait toujours. Car même si nous venions de milieux modestes, elle prétendait qu’avec notre don, nous pouvions nous élever. Nous ne l’avons jamais réellement cru. Jusqu’à ce qu’à l’âge de vingt ans, nous nous soyons constitué une petite clientèle aisée, qui nous donnait en échange de notre talent, de quoi faire vivre notre famille. Père a eu du mal à le digérer. Ça a été un coup dur pour sa fierté. Il a fini par nous renvoyer de la demeure, de peur qu’on ne lui fasse trop d’ombre.

Christian et moi avons donc dû partir, nos affaires sous les bras, à la recherche d’un logement. Et nous avons pu en trouver un, pas forcément très grand, mais amplement suffisant. J’enchainais les commandes, Christian me trouvant aisément les clients. Il a toujours été plus à l’aise en société que moi. Le problème, c’est que je n’avais jamais été habitué à un tel rythme de travail. J’ai fini par me retrouver en panne d’inspiration… Pendant des semaines je n’ai rien pu faire d’autre que dormir, dormir, dormir. Manger lorsque Christian me forçait. Mais cela me mettait le moral au plus bas. Et c’est alors qu’il me présenta la solution parfaite. Absinthe. Opium. Mon opium chéri. Cela m’a relancé dans la création. Cela m’a également enfoncé dans l’addiction. Mais je m’en moquais. Je m’en moquais parfaitement. Je pouvais de nouveau peindre. Reprendre mes commandes. Toucher de nouveau de l’argent. Cela m’allait, puisque Christian était à mes côtés.

Sauf que ça n’a pas duré. Christian était de moins en moins présent. Il me laissait de plus en plus seul. Et un jour, il n’est plus du tout rentré. Disparu. Envolé. Je me sentais mal. Comme si… quelque chose avait changé en moi. J’avais… l’impression… d’avoir tout perdu. D’avoir… perdu ma moitié. Et cela ne me l’avait jamais fait. Je n’avais… jamais eu l’impression que ce lien entre lui et moi avait été rompu. Et cela ne me laissait présager que le pire. Je suis sorti pour essayer de le trouver. Mais rien. Personne ne l’avait vu. Personne ne savait où il était. Probablement mort, comme on me l’a dit plus d’une fois. Et j’ai fini par y croire. A cause d’eux. Et à cause de cette voix dans ma tête, que j’ai appelé Cheshire, en référence à ce personnage présent dans ce livre que j’ai dévoré, Alice au pays des merveilles, de Lewis Carroll. Je ne la supportais pas, au début. Mais à force de discussion, je me suis habitué à sa présence. Il est même devenu la seule personne à qui je parle réellement…

Et depuis… depuis, je vis renfermé. Je prends des commandes par courrier, je réponds en prévenant de la journée où j’aurais fini, selon moi, mon ouvrage pour qu’il puisse venir le chercher devant ma porte et me laisser ma contrepartie. Je ne sors que rarement pour m’acheter de quoi me nourrir, mais jamais très longtemps. Je n’aime pas sortir. J’ai peur, dehors, j’angoisse. C’est trop grand, trop plein de gens, d’inconnus. Et de dangers…

Voilà. Vous savez tout de ma triste vie.